A Dangerous Method(2011) - Um filme de David Cronenberg (Canadense)

SINOPSE

O filme é baseado na peça “The Talking Cure”, escrita por Christopher Hampton, autor da peça “Ligações Perigosas” e vencedor do oscar pelo roteiro do filme homônimo baseado na peça. Assim como em “Ligações”, Hampton também adaptou sua própria peça, que conta a história real do rompimento das relações entre Sigmund Freud e Carl Jung, os dois maiores nomes da psicanálise clássica.

Seduzido pelo desafio de um caso impossível, o determinado Dr. Jung decide tratar da perturbada, porém bela, Sabina Spielrein. Usando o método do seu mestre, o renomado Freud, Jung acaba se envolvendo com Sabina, e quando Freud também cai aos encantos de Sabina, a relação dos dois pode sofrer um abalo definitivo. http://prsteyer.blogspot.com/2011/06/filme-dangerous-method-2011.html

Ficha Técnica


Título Original: A Dangerous Method
País de Origem: Reino Unido / França / Alemanha / Canadá / Suíça
Gênero: Drama
Ano de Lançamento: 2011
Direção: David Cronenberg
Guião/Roteiro: Christopher Hampton
Música Original: Howard Shore
Direção de Fotografia: Peter Suschitzky
Montador: Ronald Sanders
Casting: Deirdre Bowen
Direção de Arte: James McAteer, Anja Fromm, Nina Hirschberg , Frances Soeder, Sebastian Soukup Cenário: Gernot Thöndel
Figurinos: Denise Cronenberg

QUALQUER VALIOSA COISA

                                                       Painting by Mien (http://redredday.blogspot.com/)

Qualquer valiosa coisa

O que fazer
Quando quero fazer
E não sei o que fazer?
__ Fazer uma canção!


O que dizer
Quando quero dizer
E não sei o que dizer?
__ Dizer um poema!


Leve, breve.
Breve, longo.


E que lembre, de janeiro
A janeiro, a sangue e fogo,
Desesperadamente,
Qualquer valiosa coisa
Do chileno Pablo Neruda.

Pedro Ramúcio

OLHARES ÍNTIMOS

                                                                                                   Memórias de Baco I

                                                                                         Memórias de BacoII

                                                                                                 Memórias de BacoIII

                                                                                                        Rosa de Adónis

                                                                                                    O lar dos homens I

                                                                                                   O lar dos homens II

                                                                                                   A síntese da Alma I

 

Um verso para José

Veredas da Poesia

Os nomes da curvatura

Imagem: http://viafreud.blogspot.com/2008_06_15_archive.html

Não era a primeira vez que se sentia Rosa. Tinha um ‘s’ minúsculo pachorrentamente sentado no bico do seio direito, aquele que melhor se dava aos lábios, mais por não se sabe bem o quê do que por destreza.

‘S’ é curvatura que se esquiva a linha. Linha que do falo nunca foi essência. Embora, a verdade não seja exactamente a tal cadela, é verdade que rosa e sexo são formas que contém em si muita curvatura. Estaria ali a essência do inominável? Pois, enfadonha seria  ela, a vida, que melhor se consagra nos suspiros (gozo é desejo renovado!) se uma inflexível linha fosse. Nem eros nem thanatos nos inspiraria um tal traço. É, no entanto, no entremeio dessa ausência que se descobriu ‘s’ e, como rosa – que não é nome com que se possa baptizar uma menina - no invisível templo desdobra-se em macias sinuosidades.

…foi então que, insinuante, a Lua, que é Puta por inequívoca vocação e devassa praxis (cabível em qualquer moral) se despontou como curvante e derradeira metáfora às sobras do ‘s’, do qual só restam vagas reminiscências (memórias odoríferas da Rosa, a tal menina sem nome) …

OL

Veredas da Poesia

Espelho

Podes ser toda a vida imitação 

tudo estudado em cada gesto exposto

papel que representas

muio exacto.

ou podes enfrentar a solidão

deixar que pouco a pouco um rosto

rompa entre fendas

teu final retrato.

Autor: Bernardo Pinto de Almeida

Veredas da Poesia

Carlos Drummond de Andrdade, um dos poetas que me encantam pela simplicidade da linguagem e pela escrita intuitiva, sem "racionalismos" e sem disfarces de dicionário, "assim como a vida é!" como diria Raduan Nassar, um dos maiores da literatura lusófona, com "um olho nos livros e um olhão na vida..." 

...José na voz do próprio Drummond!

José pode ser meu pai, um homem que foi imitar a alvura dos gelos da Escandinávia e trouxe-a nos seus cabelos de há muito brancos , um homem que guarda na sua retina  a  memória do respeito com que os noruegueses o trataram  em quase três décadas de emigração. Respeito que em grande medida só pode granjear  em recordações, pois, por aqui  é geralmennte "improcedente". Mas também pode ser João, como o  fino artista/pedreiro Junzin d'Polina a quem me afeiçoei profundamente só de ouvir suas estórias  na voz do seu e do nosso Paulino Dias, pode ser também João do Carmo do alto da sua serenidade e do seu espírito jovem e empreendedor. Pode ser Nhe Crulin, Nhe Fidjin, Manuel, António, teu pai, minha mãe, minha tia, todos octogenários, enfim, um sem número de heróis anónimos que verdadeiramente desbravaram com os seus dedos, em carne viva, esta terra inóspita e nos legaram trilhas heróicamente abertas, na mente e nas ilhas ressequidas. Trilhas essas que ainda não tivemos a humildade e a sereneidade necessárias para as entender e seguir!

" de nós, velhos, desculpam-se os erros,

pois não encontramos as estradas abertas;

mas de quem chegou ao mundo depois de nós,

pode-se exigir mais; andarão por caminhos

que nós já abrimos"(J.P Eckermann)

E agora José?

Veredas da Poesia

A contra-face do olhar

plena ciência

da inconsútil beleza

têm a moça e o espelho!

o que o homem

desconhece

é que numa noite de luar

(em mar aberto)

onde se contempla

mais o pensamento

que a paisagem

nasceu uma lágrima!

OL

Veredas da Poesia

Pré-tempo 

Um cintilante cesto de fibras entrelaçadas, inacabado, sem fundo. Imanescente no fundo do nada. Era o tempo orgástico: um fim infinito antes do próprio fim. No apelo pacífico o leito de névoa. Por vago instante, no avesso da retina a inequívoca imagem de róseos seios e curvilíneos triângulos, em voláteis garfos se desfez. Nasceu o poeta. Depois…foram somente madrugadas. E luas. Nada mais.

OL

Veredas da Poesia

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